Algumas pessoas fazem da vida pista de decolagem.

Outras, estacionamento.

Wouldn't it be nice, wouldn't it be grand, wouldn't it be wonderful

if someone had just invented a people polisher?*

*Não seria legal, não seria genial, não seria maravilhoso

Se alguém tivesse acabado de inventar um polidor de pessoas?

Um dia, alguém que era somente um rosto mostra-se para ti. O rosto adquire um coração. Agora, vês o homem e te sentes privilegiada por perceberes sentimentos por ti. Por ti.
Um dia o rosto que tinha apenas um nome agora tem três. O primeiro e, depois, meu amor. Já não é o fulano. É ele e ele é especial.
O que era um corpo agora assume em tua mente uma dimensão toda especial.
Não são os poros. Não é a barba. Não são simplesmente olhos.
São os poros suados depois do amor, que imaginas.
É a barba pela manhã, roçando em ti.
É o olhar de carinho, de compreensão, de prazer por estar contigo. E só contigo.
Uma pessoa não é somente alguém, mais um, um ser humano, quando te apaixonas. Uma pessoa é o receptáculo dos teus anseios, teu pequeno paraíso, aquele para quem desejas voltar no fim do dia, aquele para quem corres para contar uma novidade, aquele sem cujo beijo não dormes.
Apaixonar-se é lançar-se precipício abaixo. É transformar-se em instrumento musical, no qual todas as notas são altas, vibrantes e agudas.
É deixar-se assustar pela fragilidade e medo constantes, pelo arrepio de susto com qualquer palavrinha atravessada, qualquer tom mal-humorado, qualquer humor azedo.
Um dia, descobres que fizeste da paixão um tapete mágico -- que o teceste meio às pressas, na ânsia de voar. Fizeste das tuas mãos asas e do teu peito abrigo.
Subitamente, teu tapete se esfiapa, tuas asas quebram, teu peito arde em chamas e já não é abrigo – antes, o inferno onde tua alma pode consumir-se.
Desapaixonar-se é escalar o precipício de volta, enrolar novamente os fios do tapete roto, colocar cadeados nas portas de tuas emoções, jogar água fria constantemente na alma para aplacar o braseiro que queima ali, andar de pés nus sobre cacos de vidro para aprender o que é dor.
O rosto que te fazia suspirar precisa tornar-se menos que um rosto. De preferência, algo que se perdeu numa amnésia.
E o corpo...
Ah, o corpo...
Esse, preferivelmente, precisa transformar-se em cadáver-lembrança, enterrado fundo para que não te assombre mais enquanto esperas o sono.
O instrumento do corpo torna-se desafinado e emite notas ásperas quando já ninguém o afina.
E tentas, ainda assim, construir uma ponte, qualquer ponte que te leve de volta ao teu amor, sabendo agora que todas as pontes se partem com o peso que trazes em ti.

Para alimentar sua alma, era necessário mais que o pão e o colo quente, o som e a mesmice do presente. Era preciso uma fada sem corpo, feita de sonhos lânguidos e esperanças secretas, de faíscas que o desfizessem, homem-chão e o pusessem homem-ar.
Para descrever-se, usou as palavras dela. Para classificá-la, desclassificou-se (ex-tudo, ele agora seria. Futuro-qualquer-coisa-que-a-atendesse).
Ela dispensava adjetivos. Não os queria. Temia. Criticava-se quando atirava-se nas noites perfeitas do delírio sem jeito que partilhavam. Mas o absorvia, o refazia e reinventava, baixava suas guardas e o erguia.
Ao longe, a Razão abalava-se e se escondia, vexada e violentada.
Ele a consumiu.
Ela permitiu.
Ele, recheado de espírito, sonhos e grandes esperanças, suspirou e foi dormir com o corpo conhecido, sem culpa.
Ela, cuja essência rarefeita se refaz quanto mais lhe é tirada, apagou a luz e disse adeus a mais um imperfeito vampiro.
Nos horizontes, o sol nascia -- e tanto ele quanto ela, sob o sol da manhã, bem alimentados e recuperados da embriaguez, diriam que à noite tudo é válido.
Até tentar ser feliz.

Da Série "Tarada por Ballack"

Prezados,
prometo que esta é a última foto do Ballack, nos próximos 4 anos... :-(. Espero que o Canal SporTV passe os jogos do Chelsea, para onde ele está indo... Quatro anos sem ver esse gigante caído dos céus é demais.

O Eleito

O que esse Ballack tem de bonito?
O formato do rosto. Os ANTEBRAÇOS (Deus, eu amo antebraços exatamente como os dele...), as pernas. O abdômen. Os olhos. A testa. O queixo. Os cabelos. A cara de homem.
Uuuuuuuuuh, Ballack. Não ouvi tua voz ainda, e nem precisa porque jogador em geral tem voz feia.
Deixa assim, que calado ficas mais perfeito :-)

Que Pânico com P maiúsculo.

Procuro e não acho os lamentos do índio. As crianças que brincavam e cantavam foram embora. Os gemidos mais sensuais do mundo calaram-se. Os cavalos relinchando ao longe foram roubados. A voz angelical ficou muda.

Procuro e não acho A Gravidade do Amor. Os Princípios da Paixão. A Neve no Saara. As Lágrimas de Cristal. Aquela flauta fascinante. A batida surda e envolvente.

CADÊ MEU CD DO ENIGMA!!!!

Deus do Céu, roubaram meu CD de MP3 do Enigma, e só sei criar minhas ficções ao som dele (bem se vê que fazia tempo que eu não criava, porque não tenho a mínima idéia de quando o Enigma me foi subtraído).

Por um instante, parece que eu mesma sumi -- não sou mais eu, dispersei-me em mil fragmentinhos e não me reconheço. Quem foi o f.d.p. que roubou meu Enigma...

Passo horas recuperando tudinho. Nunca mais será a mesma coisa, porque a seqüência das músicas mudou e quando eu viajar com o Enigma, alguma coisa terá mudado.

Então, descubro que as portas para o delírio de cara limpa (ou não, dependendo do ouvinte) ainda estão abertas -- mais que nunca!, porque os caras sabem que não se faz música, neste mundo, como a deles.

http://www.enigmamusic.com/enigmaradio/index.html

Ganhei meu presente do ano inteiro.