TPM

Ah, responder àqueles e-mails? Não quero.

Talvez baixar músicas? Quais, se já tenho todas as que gostaria e até outras que não gosto e não tenho coragem de apagar?

Escrever poesia (outra vez) falando da saudade de um A que, suspeito, anda me lendo? Não. Hoje não, pelo menos. Hoje sinto saudade de muita gente, até de mim mesma quando não me sinto assim.

Jantar fora? Talvez, mas qualquer mudança no clima, na rotina ou nos detalhes minimamente planejados me tirará do sério e começarei a chorar ou a berrar.

Ouvir Josh Groban cantando "Remember Me" e lembrar de quem sinto falta e, além disso, da beleza do Brad Pitt em Tróia? Não...

Não quero falar nada. Nem ouvir nada. Nem limpar nada. Nem traduzir mais nada hoje. Quero que o Jota Quest se dane com "Vento", vou lá desligar o DVD.

Não quero dormir e não quero ficar acordada. Nem comer nada, nem o delicioso macarrão chinês que me aguarda no freezer e que reservei a semana inteira para comer sozinha na frente da TV.

Suo, e está frio.

Tenho dor-de-cabeça que nenhuma aspirina alivia.

Sinto ânsia na boca do estômago, que não é fome.

Sinto desejo. E fastio. E tédio. E vontade de sair de minha pele, voar, devorar a vida.

Não quero ver ninguém. E quero estar com todos ao mesmo tempo.

Homens, vocês são felizes.

TPM é um buraco negro na minha existência. Mal posso dizer que sou eu mesma, durante três dias do mês.

Afogo-me em meus hormônios durante três dias, sentindo-me um pastel, a rainha dos irrascíveis e descontente com céu, nuvem, sol, chuva, frio, calor, gente e amor.

Ai.