Rapsódia Americana (Kenneth Fearing)

Primeiro, te pões a roer as unhas. Depois, escovas os cabelos outra vez. E depois esperas. E esperas.

(Sabe, dizem que primeiro mentimos. E depois roubamos -- é o que dizem. Dizem que depois, matamos).

Então, a campainha toca. E então Peg aparece. E Bill. E Jane. E Doc.

E primeiro tu falas, e fumas, e escutas as novidades e bebes alguma coisa. Depois, desces as escadas.

E depois tu jantas e vais a um concerto depois, talvez, e depois disso danças e depois voltas para casa e sobes as escadas novamente e novamente te atiras na cama.

Mas antes, Peg argumenta e Doc responde. Antes, tu danças a mesma dança e bebes a mesma bebida que sempre bebeste antes.

E o piano constrói um telhado de notas acima do mundo.

E o saxofone tece um domo de música pelo espaço. E a bateria forma um teto sobre o espaço e tempo e noite.

E depois a conta. E então o cheque. Depois, para casa e para a cama novamente.

Mas primeiro, as escadas.

E, querida, enquanto sobes aquelas escadas, será que ainda te sentes como te sentiste lá?

Sentes outra vez como te sentias pela manhã? E na noite anterior? E na noite antes da noite anterior?

(Dizem, sabe, que primeiro ouvimos vozes. Depois, temos visões -- é o que dizem. Dizem que depois chutamos, berramos e temos acessos de fúria.)

Ou tu pensas: o que é mais uma noite em uma vida inteira feita de noites?

O que é mais uma morte, ou amizade, ou um divórcio, em meio a dois ou três? Ou quatro? Ou cinco?

Um rosto a mais, entre tantos, tantos rostos, uma vida a mais entre tantos milhões de vidas?

Mas primeiro, querida, enquanto sobes e contas os degraus (e a soma é sempre a mesma), será que algum dia, em algum lugar ou em algum momento, chegaste a ter uma idéia diferente?

Será que nasceste apenas para sentir, e fazer e ser o que sentes, fazes e és?